La maison dans laquelle j'ai grandi avait, comme celle de Michael Rosen, un geyser au-dessus du bain (mes chemises puaient l'oignon ; mon père détestait les « fausses fenêtres Tudor ». Cet appartement sera toujours mon chez-soi, le 24 décembre). Seule ma mère a eu le courage de l'allumer, car elle faisait des bruits explosifs lorsqu'elle était exposée aux flammes. C'était dans la salle de bain, la seule pièce de l'appartement sans feu de charbon. Notre appartement se trouvait au dernier étage d’une maison d’angle de Kingly Street, derrière Liberty dans Regent Street, à Londres, et était autrefois clairement le quartier des domestiques d’une grande maison.
Elle avait de hautes fenêtres et de nombreuses pièces, et la cuisine avait une immense commode encastrée, un énorme évier et un serveur muet. Devant la cuisinière se trouvait un grand canapé et une grande table à laquelle ma mère et ma tante étaient assises et cousaient des vestes pour les entreprises de Savile Row. Plus tard, j'ai fait mes devoirs.
Les charbonniers devaient monter les nombreux escaliers avec des sacs sur le dos pour allumer les feux dans les chambres, ma mère se plaignant que le charbon n'était que poussière et mou. Je suis né pendant la Seconde Guerre mondiale. Mon père était parti dans l'armée ; ma mère avait été évacuée vers l'Oxfordshire pour m'accueillir. Elle est retournée à S...
[Courte citation de 8% de l'article original]